POV : Ta vie devient un épisode de Thalassa
Devant cette vision tout à fait extraordinaire, je suis prise d’une langoureuse léthargie. Combien sont venus sur cette île pour être les témoins de cette chose extraordinaire ? Mis à part Alan et, peut-être, Nicolas Hulot ?
À plusieurs occasions, je me suis demandé si ce boulot de matelot était une bonne idée. Le moment où j’ai demandé où étaient les toilettes est un bon exemple de ces instants fréquents de remise en question.
Alan m’avait conduite sur le pont arrière de son chalutier et j’y avais découvert le trône flanqué d’un évier sale et d’un pommeau de douche. Force fut de constater que les ablutions ainsi que les évacuations corporelles devaient être performées en extérieur, sous les yeux des crocodiles et autres bestioles inquiétantes qui peuplent la mangrove. Alan, le vieux pêcheur, ne put s’empêcher de rompre mon silence contemplatif d’une blague au goût douteux.
— Il faut prévenir quand tu utilises les sanitaires, comme ça je débarque pas, enfin, sauf si tu m’invites.
Comme je suis seule avec Alan au milieu de la mangrove australienne, à environ 100 km de toute civilisation, sur des eaux mortelles, cette vanne n’est pas juste lourde, elle devient inquiétante.
Le lendemain matin, après avoir vidé et renvoyé le chalut, c’est le moment de la pause. Alan m’annonce qu’il a une surprise pour moi. J’espère ardemment que ce n’est pas son matériel reproductif dans une boîte surmontée d’un bout de bolduc.
Non, apparemment cela a quelque chose à voir avec Neigel. Nous quittons le chalut pour rejoindre la barque.
Neigel, c’est le pélican qui vient souvent nous voir pour troquer du poisson contre sa gratitude. Il atterrit sans grâce sur le chalutier et ouvre son énorme gouffre à nourriture qu’il nous faut directement viser. On s’y débarrasse de la pêche indésirable. Nigel est un peu une recyclerie qui nous tient compagnie.
Nous navigons sur les eaux grises du golfe de Carpenteria. La mangrove s’éloigne dans notre dos et nous gagnons le large.
Au bout d’une demi-heure, une petite île de 500 m de large pour 2 km de long apparaît. Le vieux pêcheur nous échoue volontairement sur le sable et me tend la main pour m’inciter à descendre par l’avant, directement sur le sable. Ici, un pied dans l’eau grouillante de prédateurs, c’est un pied en moins.
Alan me fait signe d’avancer en faisant le moins de bruit possible. Encore quelques pas et me voilà débarquée en plein dans un épisode de Thalassa.
Devant moi s’étalent des centaines de pélicans. À mon approche, certains ont reculé, me laissant découvrir les œufs qu’ils couvaient et leurs petits aux plumes encore toutes chiffonnées.
Devant cette vision tout à fait extraordinaire, je suis prise d’une langoureuse léthargie. Combien sont venus sur cette île ? Mis à part Alan et, peut-être, Nicolas Hulot ? Comment peut-on être témoin d’une chose pareille si l’on n’est pas un vieux pêcheur dont le moyen de subsistance nous pousse à fréquenter ces no man’s lands isolés et dangereux ?
— Baisse-toi, me lance Alan. Je voudrais pas qu’on se fasse attaquer.
Au moment de retourner dans la barque, le vieux loup de mer m’installe à bord et pousse l’embarcation jusqu’à la déloger du sable, non sans être forcé de tremper ses jambes dans l’eau opaque jusqu’aux genoux.
— T'as pas peur de faire emporter une jambe par un requin bouledogue ? Ou un croco ?
— C’est pour ça que je me dépêche. Mais si tu vois un autre moyen, tu m’en parles !
À cet instant précis, j’additionnai un autre de ces moments de doute et de réflexion auxquels, décidément, je m’adonnai énormément durant cette affaire de chalutier…
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